FUNERALI

In questo brillante periodo della mia vita sono andato a due funerali.
Uno in paesino della provincia di Torino e uno in paesino della provincia di Viterbo.

Uno era di una vecchietta ultracattolica - ma preparata, eh, che ha consegnato prima di morire una citazione di Sant'Agostino da leggere in Chiesa - e uno di un vecchietto ex radicale mangiapreti miscopotuttoquellochesimuove, convertitosi nei mesi della quasiagonia finale.

Un giorno faceva un freddo gelido e c'era sole, un altro pioveva ma l'aria era poco fredda.

Uno l'hanno cremato, una l'hanno seppellita in cimiterino di frazione piccolissima.

Per uno mi sono alzato con calma da casa mia e sono tornato a lavorare in giornata, per l'altro ho preso un aereo all'alba, ho affittato un'auto, sono passato a prendere della gente e sono tornato la sera tardi del giorno dopo.

In uno ero in abito scuro e cravatta, in un altro ero sportivo.

Ero triste in tutti e due, senza differenze.

ERA UN PO' CHE NON SCRIVEVO DI BICI

La vecchia bici rugginosa di mio cognato, con ruote nuove belisssssime, manubrio cattivo e sella di recupero.

Bella e scattante..

Mi dispiace molto avere un sedere soltanto.

UNA GIORNATA AL PRONTO SOCCORSO

La vista è di un posto affollato,  di malati e di parenti. La gran parte vecchi, con articolate malattie ed una leggera preponderanza di malattie ortopediche – quattro fratture di femori, ieri. 

Il suono è costituito da qualche lamento continuo – mifamalemifamalemifamale – dalla concitazione di medici e infermieri, dal chiacchiericcio dei parenti (dopo qualche ora, quando tempo e noia ti spingono a familiarizzare) 

L’odore è ovviamente di disinfettante, più qualche puzza varia e persistente, enfatizzata dal caldo torrido. Poi l’effluvio dei cibidaospedale , tutto particolare. 

Il gusto è quello dell’orribile panino che ti decidi a mangiare alle tremmezzo, quando hai proprio fame.

Il tatto è quello della pelle sudata che asciughi leggermente, che tanto non puoi fargli altro.  

LA STRANGOLATRICE

Facevo la quarta ginnasio. 
1976, movimento studentesco in fermento, Brigate Rosse, etc. In una delle tante assemblee del mio fighissimo liceo classico di Torino, conosco una tizia – bellissima, più grande di me di tre anni e quindi sentimentalmente irraggiungibile come un’attrice di Hollywood rispetto ad un moribondo sulle strade di Calcutta - che era una famosa leaderina studentesca e ultrapopolare.  Ne subisco (moderatamente) da lontano il fascino, io povero “quartino” in apprendistato politico. 

Negli anni ne ricordo il nomecognome (bello, strano) che  l’altro giorno, mentre leggo un articolo sul terrorismo, trovo citato come una delle brigatiste che, fra l'altro, partecipò allo strangolamento di un’altra compagna, sospettata di delazione.  Cerco sul web e scopro che si è fatta una decina di anni di galera, che si è dissociata, che adesso lavora nel classico posto dove lavorano gli ex terroristi. Vedo una foto e la riconosco (credo).

Insomma, boh,  mi ha fatto effetto. Pensare che questa  impediva alle guardie di soccorrere una donna mentre un’altra la stava strangolando, mi fa pensare.  Me la ricordavo diversa. Chissà se ha rimorsi, se si sogna di notte la scena. 

Meno male che ho avuto in dono un bel po’ di scetticismo, che mi impedisce di credere a Dio, all'astrologia e alle Verità Assolute , come la verità brigatista di allora. 

Insomma, un anno con cose belle e cose brutte. Di biciclette bellissime. Di odori di arancia e di ospedale, di vacanze belle e di ferie sprecate.

Va bene così, ho aspettative basse.

NIENTE DI CHE

Non ho scritto per qualche mese soltanto perché ho avuto i classici problemi di genitori anziani. Frattura, ospedale, riabilitazione. Niente di anormale, ma non per questo meno pesante e doloroso.

Ho avuto - e ho  - la testa occupata, come dire. 

Però adesso voglio tornare a scrivere sul blogghettino, dai.

Parapendio

Ho fatto il mio primo volo in parapendio. In tandem con un istruttore.
Bellissimo.
Corri corri, poi ti alzi in volo e dopo un attimo hai 1200 metri sotto il culetto. Senti il vento e il bipbipbip del variometro e sei altissimo e scendi e sali.

Ho anche fatto una virata da solo! Io proprio io con i comandi!  Troppo bello.
Lo rifaccio sicuramente.

COSCIA

La mia, quella sinistra. Fa schifo è tutta nera e si vedono le lesioni del muscolo.  mi fa male a camminare e alllora ho ripreso la bici - che mi ha tradito, ma l'amo lo stesso - e ho pedalato perchè in bici non mi fa male.

La mia colleghina rumena che sta in ufficio con me - un fenomeno, tutta precisina, di enorme intelligenza e di assoluta ignoranza (tranne che di diritto, dove è una maestra) - si è spaventata a morte, vedendomi arrivare stravolto venerdì mattina. E ieri mi ha detto che sono un very strong man.

Eheheh, a noi cinquantenni con una frasina così ci comprano subito.

POST SCRITTO PRIMA MA PUBBLICATO OGGI

Quando ero piccolo - tipo sette anni - mi hanno spedito da uno psicologo infantile. Il priblema era che già a quell'età mi masturbavo freneticamente.

Non è vero, il problema era che ero un bambino solitario che passava il tempo a leggere. Ora, miii, se avessi mai avuto un figlio, a me sarebbe piaciuto che avesse passato il tempo a leggere.

Insomma, lo psicologo ha detto che dovevo andare dai lupetti/scout  dove non mi sono fatto un amico che fosse uno. Però ho fatto un sacco di robe fisiche in montagna che mi vanto ancora adesso ed ero il più piccolo che sono andato in Austria in bici per per 15 giorno che dormivamo in tendina in tre e si mangiava poco e sono dimagrito che mia mamma mi ha detto quando mi ha rivisto fiomiochettannofatto e mi ha cucinato una pasta con sugo di pomodoro polpettine e fettine di melanzana fritte che la ricordo ancora dopo tipo 38 anni quasi.

il post l'ho scritto però il 26 sera alle 222.33 e la prova è che so che è morto Loris d'Ambrosio (sapevo vagamente - molto vagamente chi fosse)

POST SCRITTO SEMPRE PRIMA, TIPO IL 26 LUGLIO

Oggi un mio collega - quasi un amico - ha detto una cosa.
Una cosa volgarissima che mi ha stupito.
Cioè, ho 51 (cinquantuno) anni, ho prestato servizio militare, ho giocato in una squadra di rugby e - soprattutto - ho lavorato con sette donne per dieci anni e riesco ancora a stupirmi per robe volgari. Pronunciata poi con intento più esplicativo e didascalico che altro.

Ci sono più cose in cielo e in terra, Orazio...

POST ETC ETC CHEVVELODICOAFFARE

una volta sono partito da Alghero alle 10 di mattina per andare a Procchio, isoladelba, dai miei genitori.
avevo credo 17 anni.
ci ho messo esattamente 23 ore e mezza. senza dormire, eh.
ho preso treno da Alghero a Boh.
treno da Boh a Golfo Aranci.
traghetto da Golfo Aranci a Civitavecchia.
treno da  Civitavecchia a Campiglia (in piedi sul predellino: era pieno da scoppiare. Quando aprivano le porte mi tenevo sospeso sulle braccia. Vabbè, ero un rugbista di 17 anni)
treno da Campiglia a Piombino.
traghetto da Piombino a Portoferraio.
Corriera fetente da Portoferraio a Procchio.
A piedi per tre km con zaino   da Procchio al maledetto residens napoleon.

Ho aperto la porta e mia madre ha annusato e ha detto vai a lavarti.

VACANZE

Sì, insomma, parto per le vacanze.
Vado in Messico, Baja California. Mi fermo anche due giorni a Città del Messico, per vedere come è cambiata rispetto a 18 anni fa.
Sì, sono vecchio. 

BOH: "UN UOMO, UN GENIO" O " PER SEGUIR VIRTUTE E CANOSCENZA"?

Ecco, ci sono persone che inventano la ruota, l'aratro con il collare da spalle, l'acciaio e cambiano la vità dell'umanità.

Poi ci sono quelli che, come me,  migliorano l'esistenza con piccole scoperte che trasudano intelligenza e fantasia.  Inoltre, nella più assoluta modestia.

Insomma, la mia mamma mi aveva  detto che il brodo star in tetrapack era tutto sommato un buon prodotto, di molto migliore agli orribili dadi e agli estratti vari (ovviamente, inferiore a qualsiasi brodo artigianale,  ça va sans dire).

Ma oggi, mentre mi accingevo a cucinare un brodo ipertradizionale - ossa, carota, cipolla, sedano  - la mia mente brillante, nell'aggiungere l'acqua, ha elaborato il rivoluzionario concetto di BRODO DI BRODO.

Insomma, invece di acqua ho aggiunto il brodimanzostar.

E' venuto superbuono, mammamia, che genio incompreso, che meraviglia d'uomo.

MORTO

... il pc. Dopo sei anniemmezzo, è quasi spirato.
Niente posta, niente blog, niente di niente.

Ne ho comprato uno che riesco a installare con difficoltà.

TORNATO

madò che mazzo che mi sono fatto.

lo so che dovrei tenere un profiloi basso, del tipo, ah, 700 km cosa vuoi che siano, sì,  faceva un caldo assassino ma tutto sommato niente di che.
invece no, mi sembra di essere vivo per miracolo.

non ci ho più l'età per queste cose.

STRADA FACENDO

E comunque, da domenica prossima per una settimana me ne vado da casa – alto Piemonte – fino a Trieste, passando sotto Milano  e il lago di Garda, risalendo fino a Udine e scendendo giù. Forse potrei anche decidere di non fermarmi a Trieste e di ritornare a Venezia da dove prendere i tragici interregionali che mi riporteranno a casa. Non si ancora.  (600 o 700 km, diciamo)

La bici è un vecchio cancellone anni ’90, una MTB un po’ sistemata, però mi ha già portato lungo il Po, e quindi va bene.  Un centinaio  di km al giorno sono fattibilissimi (spero).

Mi aspetto calore e fatica. Letture  e dormite. Cibo e vino buono. Pensieri e riflessioni (i pensieri sono quelli che arrivano da soli, le riflessioni te le cerchi).

MA CHE BELLA COSA

Aprendo facebook - l'apertura mensile, o anche bimestrale -  il rancoroso social network mi propone la pubblicità di sacche per colostomia.
bastardo, non ti apro per altri tre mesi.

ODIO LA CATEGORIA DEI GENITORI

Il pranzo è alle 1330, per cibare la piccola decimesenne.

Ma slitta alle 0215 perché non avevano preparato niente.

Ma io astutamente mi ero fatto un panino al salame e mezzo bicchiere di vino alle 1130.

Gli argomenti di discussione sono tutti, assolutamente tutti, riguardanti la figlia: a ragione, perché come sappiamo nel 2011 sono nati 14 / 15 bambini in Italia e uno di questi è lei. E quindi è tutto un territorio inesplorato, da sperimentare giorno per giorno. Inoltre il mondo non capisce le mamme e i bambini, sono ostili – tutti – e la vita è durissima, anche sei ha una babysitter (odio il termine “Tata”) ogni giorno e nonni giovani e disponibili. La mamma dice anche che la figlia è bellissima, molto più di qualsiasi altro bambino (vero? vero?) con sicurezza assoluta.

Si parla quindi di sonno – cibo –  cacca – sonno – addette all’acquaticità cretine – pediatri cretini – altra gente cretina.

Si mangia poco e male.

In tutto questo, l’unico vero divertimento è la piccola fanciullina, che gattona velocissima, che sorride a manetta, che viene lanciata in aria dal sottoscritto (e poi ripresa al volo, eh) ridendo come una matta, e che mi ha imposto di fare il solletico al piedino per un quarto d’ora abbondante.

Una normale, carina, simpatica bambina.

SENSI DI COLPA

L'altroieri mi è venuto un po' di senso di colpa per l'acquisto di una carissima bottiglia di whisky torbato - circa 40 euro. 

Oggi leggo questo articolo che si diffonde su come un sacco di gente, operai, "mulettisti" medici e piloti, dentisti e commessi, si pompino di cocaino spendendo 500 euro mensili, se va bene.

A me il whisky dura anche più di un mese - droghe non ne ho mai assunte, anche per manifesta incapacità ad inalare il fumo -  e quindi chissenefrega.

(E comunque, di torbati, sto diventando un miniesperto. Quello che mi piace di più è forse il Bruichladdich entry level, che sa un po' di mare.)

DOPO